Riflessioni fuori dal tempo

2007-08-16T23:54:00.001+02:00

2007-08-11T16:46:00.001+02:00

"Ti solleverò dai dolori e dai tuoi sbalzi d'umore,
dalle ossessioni delle tue manie.
Supererò le correnti gravitazionali,
lo spazio e la luce
per non farti invecchiare.
E guarirai da tutte le malattie,
perché sei un essere speciale,
ed io, avrò cura di te."

Franco Battiato

I cani di babele - Carolyn Parkhurst

2007-08-10T13:35:00.001+02:00

"Ecco cosa sappiamo, noi che possiamo parlare per raccontare una storia: Nel pomeriggio del 24 ottobre, mia moglie, Lexy Ransome, si arrampicò in cima al melo nel giardino dietro casa e precipitò morendo sul colpo. Nessun testimone, a parte il nostro cane Lorelei."

Inizia così il romanzo d'esordio della statunitense Carolyn Parkhurst: "I cani di babele", un libro che consiglio caldamente.

Dopo la morte di Lexi, Paul non riesce a darsi pace, molti dubbi lo tormentano:
Si è trattato di un incidente?
Si è volontariamente gettata dall'albero?
Perchè quella mattina aveva cambiato la disposizione dei libri sugli scaffali?

I vicini di casa non si sono accorti di niente, non ci sono testimoni... tranne Lorelei. Così vi è un'unica soluzione che appare praticabile: Paul deve insegnare a parlare al proprio cane.
E' un percorso graduale, lungo il quale il protagonista riesce a comprendere, forse per la prima volta, sua moglie.
Si estranea dalla vita che aveva condotto fino a quel momento, consulta specialisti e cialtroni per carpire la verità dalla sua fedele amica a quattro zampe.

Una storia toccante, la conoscenza tardiva della persona amata, la comprensione della vita quando ormai la vita stessa è compromessa, quando rimangono solamente rimorsi e rimpianti. Uno dei pochi libri che mi ha veramente commosso.

Lunar park - Bret Easton Ellis

2007-08-06T00:13:00.000+02:00

- Facciamo un gioco, Bret.
- Io non...
- Il gioco si chiama: indovina chi è il prossimo?

Chi è che telefona a mr Ellis nel cuore della notte?
E soprattutto: chi è Bret Easton Ellis?
Un cocainomane che abita in un lussuoso appartamento di New York?
Un padre di famiglia che vive in un tranquillo sobborgo fuori città?
Un figlio che non ha mai perdonato il padre?
Uno scrittore perseguitato dai mostri che lui stesso ha creato nei propri libri?

Il primo capitolo è prettamente autobiografico, descrive la vita del famoso scrittore durante il college, la nascita del suo successo condita da tutti gli eccessi dello star system di cui "il piu' grande autore americano sotto i quaranta", come lui stesso si definisce, diventa protagonista.
Chi non ha letto i precedenti romanzi di Bret Easton Ellis sarebbe portato a pensare che il libro prosegua secondo questa falsariga (ovviamente romanzata), ma dal secondo capitolo inizia il vero Lunar park, un'autobiografia semi-immaginaria in cui i fantasmi del passato fanno visita a un Bret Ellis dagli innumerevoli volti.
Il protagonista, per disintossicarsi e cercare di ristabilire un equilibrio nella sua vita disastrata, si trasferisce in un'anonima cittadina del nordest, ritrovandosi improvvisamente sposato e padre di due figli.
Ma questa nuova vita che dovrebbe riportare la sua esistenza entro i binari della "normalità" è contornata da bambini imbottiti di psicofarmaci, genitori assenti e festini in cui alcool e droga non mancano mai.
Ciò che è essenziale è la patina superficiale, un'apparenza espressa da una villetta di campagna, una scuola prestigiosa, le cene di rappresentanza con vicini di casa insopportabili.
Tutto sembra "tranquillo" fino a quando uno scomodo passato non bussa al 703 di Elsinore lane.
Strani eventi disturbano la serenità di quella casa: i mobili si spostano da soli, misteriose e-mail lampeggiano incessantemente sullo schermo del computer, i bambini del vicinato scompaiono nel nulla, inquietanti presenze si nascondono nell'ombra...
Sicuramente non è il classico romanzo di Bret Easton Ellis: chi ha amato American psycho o Glamorama potrebbe rimanerne deluso, ma a me non è dispiaciuto affatto.

Le notti bianche - Fedor Dostoevskij

2007-08-05T23:59:00.000+02:00

Un sognatore romantico, un uomo che rifiuta la realtà e trova accoglienza nella dimensione del sogno è il protagonista di questo racconto di un giovane Dostoevskij.

Una notte, passeggiando lungo il fiume a San Pietroburgo, incontra Nasten’ka, una ragazza come tante, ma che ai suoi occhi rappresenta la possibilità di prendere finalmente contatto con il mondo reale, un universo ignoto, costellato da tutte le emozioni proprie dei rapporti interpersonali, quali amore e sofferenza, che lui, anima solitaria, non ha mai conosciuto. Il sognatore pietroburghese, come scrive l’autore russo, “si stabilisce in un cantuccio inaccessibile, come se volesse nascondersi perfino dalla luce del giorno” e, infatti, è durante le sue “notti bianche” che trova il coraggio di misurarsi con ciò che lo circonda, ciò che è fuori dal suo regno di illusioni e da cui si è sempre tenuto distante.

Il protagonista ipotizza che “…anche per lui forse suonerà una volta quella triste ora, quando per un giorno di quella misera vita (reale) avrebbe dato tutti i suoi anni di fantasticherie…” e forse quel momento è arrivato con Nasten’ka che, nella sua ottica, potrebbe rappresentare una sorta di frutto proibito, ma non dimentichiamoci di come andò a finire nel giardino dell’Eden…

2007-08-05T01:41:00.001+02:00

"Esistono a Pietroburgo, Nasten'ka, alcuni strani cantucci, anche se voi non li conoscete.
Sentirete Nasten'ka che in questi cantucci vivono degli uomini strani, dei sognatori.
Il sognatore si stabilisce prevalentemente in un cantuccio inaccessibile, come se volesse nascondersi perfino dalla luce del giorno, e ogni volta che si addentra nel suo cantuccio, vi aderisce come la chiocciola al guscio, e diventa simile a quell'animale divertente chiamato tartaruga, che è nello stesso tempo un animale e una casa"

Da "Le notti bianche" di Fëdor Dostoevskij

2007-07-31T13:42:00.001+02:00

"Così, se per caso vedeste mio figlio, salutatelo da parte mia, ditegli di fare il bravo, ditegli che lo penso, che so che sta vegliando su di me dal luogo in cui si trova, e di non preoccuparsi: perché mi troverà sempre qui, quando vorrà, proprio qui, le braccia pronte ad accoglierlo, tra le pagine, dietro alla copertina, alla fine di Lunar Park."

Bret Easton Ellis

2007-07-09T01:41:00.001+02:00

2007-07-09T01:35:00.001+02:00

La linea d'ombra

2007-07-07T01:41:00.000+02:00

Piango per la morte del mondo,
per la sua decorosa sofferenza.
Milioni di ombre offuscate si dirigono in processione verso Rennes
sotto un cielo nuvoloso,
privo di sole,
mortale per loro.
Pregano per la loro misera vita
fingono interesse per l'avvenimento,
in fila indiana, una dietro l'altra
si confondono
formando un'infinita linea d'ombra...
una scia di paura e sottomissione.
Il momento è vicino e
con le mani giunte in preghiera
si rincuorano...
ormai c'è solo un'interminabile linea d'ombra...
la traccia nera della caducità.
Rennes non è distante...
dietro i loro occhi spenti
sentono che l'immortalità è prossima.
Il cielo è velato...
la cerimonia avrà presto inizio.
Sono poche le ombre che se ne disinteressano,
sono insignificanti sagome di oscurità
considerate folli
ed ormai defunte.
Osservano inermi
rilassandosi ai piedi di una betulla.
Manca poco per giungere a Rennes...
...
Improvvisamente...
Luce...
Le nubi si diradano...
Il sole rischiara il creato...
La lunga linea d'ombra si dissolve.
I superstiti attendono pazientemente la notte
ai piedi della betulla...
Ci sarà gran festa a Rennes.

2007-07-06T19:28:00.001+02:00

2007-07-06T19:27:00.001+02:00

Io so

2007-07-06T19:20:00.000+02:00

La morte è già arrivata per molti sulla terra
me compreso
La materialità poco attiene all'universo che cerco di comprendere
ma l'annullamento dell'anima è precoce per la massa
Io
purtroppo
sono la massa
ipnotizzata da spettacolini di quarta categoria.
La sola differenza è che io ne sono cosciente.
Prego perchè i miei occhi si aprano.

2007-07-06T18:08:00.001+02:00

2007-07-06T16:44:00.001+02:00

2007-06-27T01:52:00.001+02:00

Buon compleanno

2007-06-26T02:34:00.001+02:00

(Photo by Cambria)

"E qualcosa rimane, fra le pagine chiare,
fra le pagine scure,
e cancello il tuo nome dalla mia facciata
e confondo i miei alibi e le tue ragioni,
i miei alibi e le tue ragioni"

"Bellamore...
Questo tempo che viene non darà dolore,
questo tempo passerà, senza farci del male.
Questo tempo passerà o lo faremo passare"

Francesco De Gregori

Ruderi (11/10/06)

2007-06-22T02:06:00.000+02:00

Devo allontanarmi...
congedarmi dal mio ego
Il limbo nasconde la verità
di un mondo che non è a mia immagine.
Piango le mie miserie,
dentro e fuori vedo solo rovine.
Ho abbandonato la lotta...
Ho disertato allontanando tutto ciò che avesse un valore...
La debolezza si maschera con la forza.
Ho visto un perdente che voleva vincere ciò che non gli competeva...
Infatti ho perso...
ho perso tutto.

2007-06-17T00:44:00.001+02:00

2007-06-14T21:36:00.000+02:00

(Photo by Colin Swan)

"Ho smesso di fumare. Vivrò una settimana di più e in quella settimana pioverà a dirotto"

Woody Allen

Sissy (22/08/01)

2007-06-14T20:48:00.000+02:00

L'angoscia del ritiro...
i sogni rimangono tali ed in fondo è giusto così...
Ho capito talmente tanto che ho appreso di non sapere nulla...
Non esistono suggeritori,
non sussistono finte nenie,
l'infinito è qui e scorre impalpabile.
La mia presenza è un'incognita
e non impedirà certo che i desideri volino su,
fino alle stelle e...
il mio livello è decisamente sceso...
si...
decisamente.

2006-12-19T20:03:00.000+01:00

" Amare è così breve, e dimenticare così lungo "

Pablo Neruda

Utopia

2006-12-19T15:55:00.000+01:00

Italia.
58.842.580 di abitanti.
55.000 libri pubblicati ogni anno.
100.000.000 di libri venduti ogni anno.
50% della popolazione non legge.
45% della popolazione legge un libro all' anno.
5% della popolazione è costituita dai cosiddetti " lettori forti ".
Sul prezzo di copertina di un libro:
55-60% va a promotori,distributori,librai,
7-10% va all' autore,
15-20% copre i costi di produzione,
10-15% va all'editore.
In Italia ci sono circa 5000 case editrici.
Di queste, solo 650 sono presenti in libreria.

Ok, abbiamo qualche problema:
1) Il progresso, anche economico, di un paese aumenta di pari passo con il livello culturale della sua popolazione. Prima nota dolente.
2) I piccoli editori indipendenti non hanno altra scelta se non quella di riuscire ad ottenere un successo eccezionale con mezzi risicati.Questo obiettivo può essere raggiunto in due modi: con la pubblicazione fortunosa di un best seller inaspettato (perchè se il suo successo fosse stato prevedibile, le majors lo avrebbero reso inavvicinabile), ma il titolo forte è tale perchè è facilmente fruibile da tutti e quindi non ci dà una mano per perseguire il nostro scopo.Per non essere frainteso mi spiego meglio: lungi da me l' idea di appoggiare quella pseudo elite letteraria con la puzza sotto il naso, se 2.000.000 di persone si leggono " Tre metri sopra il cielo " , è ovviamente meglio che niente, ma non si può dire che ciò aumenti il livello culturale del nostro paese (a proposito, invito il comune di Roma a mandare al signor Moccia il conto per le spese di ritinteggiatura dei muri di mezza città.Maledetti slogan).
L'altro mezzo a disposizione dei piccoli editori è rappresentato dall' editoria a pagamento, ma qui entriamo in un mondo a parte, dove il rischio di impresa è pari a zero e i libri non entrano nemmeno nel circuito commerciale.
Ciò che è sicuro è che pubblicare libri di qualità non paga, particolarmente per chi non dispone di ingenti capitali, tali da poter contrastare i titani del settore.
Se aggiungiamo che in un paese come questo dove ognuno protegge con le unghie il proprio orticello, anche se minuscolo, i piccoli e medi editori sono perennemente in guerra e non arrivano a capire che l' unione fa la forza, preferendo essere presi a schiaffi dalle majors e da promotori e distributori (che ovviamente perseguono i propri interessi: è più proficuo riempire le librerie di copie de " il codice da Vinci" che di libri che, molto probabilmente, torneranno indietro), ci troviamo di fronte ad un cane che si morde la coda.
3) Le majors vendono ciò che i consumatori vogliono comprare. Quindi non ci si stupisce se i libri dei comici o dell' ultima valletta di " Buona Domenica" sono in testa alla classifica delle vendite.

La domanda da porsi è questa: perchè la gente non legge?
O meglio ancora: perchè se la gente legge, legge quello che legge?
Alcuni dicono : " I mezzi pubblicitari più incisivi sono nelle mani di chi ha interesse solo a fare soldi ( cosa del tutto legittima) , quindi è ovvio che imperi la legge della ' domanda e offerta '. Magari se venissimo bombardati da pubblicità riguardanti ' prodotti ' di qualità, le persone cambierebbero letture ".
E questo è il punto: non è possibile trattare il libro come un prodotto qualsiasi. La legge del mercato non è applicabile a tale ambito. Mi compro un paio di scarpe, le indosso; compro una mozzarella, me la mangio. La lettura è qualcosa che va a toccare ciò che una persona ha di più caro: il tempo libero. In una società in cui cercano di liofilizzarci il cervello sin dalla tenera età, leggere è più faticoso di ciò che potrebbe sembrare. La si potrebbe definire l' unica "attività attiva". La gente si piazza davanti al televisore e c' è qualcun' altro che fa qualcosa per lui, il cervello non ha bisogno di lavorare, mentre un libro lo devi capire, magari devi pure sforzare gli occhi per riuscire a leggere bene.
Quindi la persona media si potrebbe chiedere. " E chi me lo fa fare? "
Purtroppo l'unica risposta a tutti questi quesiti risiede nelle istituzioni. Anche se uno "zombie" medio si convincesse a comprare un libro degno di questo nome, dopo la prima pagina lo chiuderebbe.
E perchè?
Perchè non gli sono stati dati i mezzi per poterne fruire al 100%, per capire che il divertimento non è rappresentato dai trenini della Domenica pomeriggio (tanto per tornare sui soliti argomenti) .
E chi glieli può fornire tali mezzi?
La scuola, l' ambiente in cui vive, ciò che lo circonda.
Se " dall' alto " non si fanno carico di una responsabilità così grande, non aspettiamoci che il nostro paese migliori.
Però mi sta venendo qualche dubbio...
Mi è stato detto: "Se tutti la pensano in un modo e tu in un altro, non pensi di avere torto?"
Quasi quasi..
Mi sa che accendo la tv e vedo se "uomini e donne" è già finito...

2006-12-13T03:17:00.000+01:00

" L' amore non vuole avere, vuole soltanto amare "

Herman Hesse

Ricordi

2006-12-11T18:23:00.000+01:00

Forse un giorno capirai
Socchiuderai gli occhi
e i ricordi ormai sbiaditi
si coloreranno
e torneranno a vivere
splendenti come mai
Io sarò lì
oltre l'orizzonte
a proteggerti
e ad ammirarti nell'ombra
porgendoti la corona
di quel reame dimenticato dal tempo
che reclama la sua principessa.

Ho messo via

2006-11-17T16:32:00.000+01:00

Ho messo la mia vita in uno scrigno
poi lo ho messo via
Ho chiuso nell' armadio ciò che ero
ciò che eravamo
i ricordi più belli
Mi guardo attorno
e non c' è più nulla
non ci sono immagini
non ci sono parole
non ci sono più io.

2006-11-13T02:05:00.000+01:00

Illusione

2006-11-13T01:40:00.000+01:00

Avrei voluto essere
il mondo che cercavi
senza dolore nè falsità
Avrei voluto condividere
il cammino verso l'estasi eterna
con te...
per te...
Sarei stato acqua per annaffiare i tuoi fiori
sarei stato fuoco per bruciare i tuoi affanni
avrei...
sarei...
un condizionale
e nulla più.

Tramonto

2006-11-12T17:29:00.000+01:00

Da quando il sole è tramontato
sento il peso di ogni minuto che passa
La mia anima è ricoperta da ferita e rughe
tra le cui pieghe si annida
ogni sospiro...
ogni lacrima che corrode la carne viva
La pelle viene devastata dal dolore
che penetra le viscere...
e si fa pianto.

2006-10-29T20:37:00.000+01:00

" Se guarderai a lungo nell' abisso, anche l' abisso vorrà guardare in te "

Edgar Allan Poe

Epilogo

2006-10-29T19:52:00.000+01:00

C' era un tempo
in cui le nuvole erano lontane
ben oltre l' orizzonte
C' era un tempo
in cui i corvi si mascheravano da rondini
e la primavera era più vicina
C'era un tempo
in cui le lucciole rischiaravano la notte
illuminando il mio cammino
C' era un tempo
in cui tu mi amavi
e ora
sono al buio
bagnato da una fitta pioggia
con un corvo che mi fa compagnia.

Essere

2006-10-26T02:50:00.000+02:00

I ritorni d' immagine...
Una figura riflessa sostituisce l' essere
ed è così per tutti...
indeterminatamente.

2006-10-24T20:23:00.000+02:00

" Vivere è morire, perchè non abbiamo un giorno in più nella nostra vita senza avere, al contempo, un giorno in meno"

Fernando Pessoa

Pierrot

2006-10-24T20:15:00.000+02:00

Mi immalinconisco nel vuoto
guardando un orribile pierrot
Il pensiero di una dolce melodia
si fa più vivo
e costruisco cattedrali nel mare della mia ormai consumata memoria
Non vorrei rimanere qui
con i fantasmi di un passato inflazionato
Il mio presente non vissuto fa capolino
nelle afose e solitarie notti d' Agosto
per ricordarmi...
ricordarmi di riflettere
il futuro...
forse...
basterebbe alzare lo sguardo oltre.

Consigli di lettura

2006-10-24T17:39:00.000+02:00

Il libro dell' inquietudine di Bernardo Soares - Fernando Pessoa
Il processo - Franz Kafka
Sostiene Pereira - Antonio Tabucchi
Fahrenheit 451 - Ray Bradbury
Poesie d' amore e libertà - Jacques Prevert
L' anno della morte di Ricardo Reis - Josè Saramago
La nausea - Jean Paul Sartre
Candido - Voltaire
Requiem - Antonio Tabucchi
Cirano di Bergerac - Edmond Rostand
Cent' anni di solitudine - Gabriel Garcia Marquez
Il poeta è un fingitore - Fernando Pessoa
Poesie d' amore - Nazim Hikmet
Il muro - Jean Paul Sartre
Poesie beat - Jack Kerouac
I cani di Babele - Carolyn Parkhurst
Storia dell' assedio di Lisbona - Josè Saramago

2006-10-24T17:15:00.000+02:00

" Sono arrivato al punto in cui il tedio è una persona, la finzione incarnata della mia convivenza con me stesso "

Fernando Pessoa

Utopia

2006-10-24T16:00:00.000+02:00

Mi ritrovo a fare zapping nel tedio quotidiano.
Mi soffermo su uno dei tanti salottini televisivi,inutili e pregni di arroganza.
Un tizio : " Sono un poeta ".
Mi chiedo come sia possibile che nessun essere umano dotato di normale raziocinio non alzi la mano e dica : "Basta basta basta basta basta basta, non se ne può più ". Ma che significato ha l'affermazione "sono un poeta" ? Quasi quasi mi viene la voglia di andare all'ufficio di collocamento e presentarmi come poeta. E' come dire : " Sono intelligente" , " Sono un genio "...
che desolazione... L' arroganza e l' ignoranza non hanno limiti...
La poesia non è una professione, è un modo di essere, è una qualità dell' anima e la qualifica "poeta" non può, non deve essere attribuita sulla base di una manciata di pagine sporche di inchiostro. Si torna ai soliti discorsi: se un giorno l' ennesima vallettina decelebrata pubblicasse una raccolta di "poesie" ( per rendere bene l'idea del mio tono dovrei avere a disposizione due virgolette grandi quanto lo schermo del computer) , la dovremmo considerare una poetessa ? Purtroppo presumo che il giorno in cui questo avverrà non sia lontano, ma non è questo il punto. Non si va dal macellaio a chiedere : " Mi dia due etti di prevert, ma ben vicini all' osso, mi raccomando ". Non ci si può autoattribuire tale qualifica, essa è insita in un brano quando esso è ancora nella mente di chi lo scrive ed esplica la sua grandiosità, la sua magnificenza quando penetra nelle profondità dell' animo del lettore e combacia alla perfezione con le sue inquietudini e i suoi spasmi di gioia. Nel mio piccolo (ma molto piccolo) ho pubblicato qualcosa, ma quando qualcuno , parlando di me, utilizza i termini "poeta" o " poesie" , provo un profondo imbarazzo. Sinceramente, senza falsa modestia, non saprei categorizzare ciò che scrivo, solitamente li definisco "brani" , senza pensarci troppo.
Forse , al contrario, altri dovrebbero rifletterci un pò di più.

2006-10-23T02:49:00.000+02:00

Senza tempo

2006-10-23T02:44:00.000+02:00

Ti posso amare solo quando dormi
quando non esiste nè bianco nè nero
quando non c'è nè tristezza nè gioia
avvolti dalla nebbia dell'infinito
soffiata da cupìdi in cerca di gloria
nel chiarore dell'eternità che tutto copre
nè io
nè te
vaganti e incoscenti
senza passato,presente,futuro
immortalati
in un angolo dell'anima.

2006-06-01T15:26:00.000+02:00

" Adesso... io sarò più frenetico e folle che mai! Ho bisogno di battermi con un esercito! Ho dieci cuori, venti braccia! Affrontare dei nani non può bastarmi più... Ho bisogno di giganti!

dal " Cyrano de Bergerac "

Edmond Rostand

Maria Chiara

2006-06-01T15:03:00.000+02:00

Un sogno...
Accompagnato dalla brezza mattutina che carezza l' alba.
Un sorriso...
il mio sorriso...voglio che sia mio...
Ora sono qui a bussare alla tua porta,
la porta della mia vita.
Ho aperto gli occhi e ti ho trovata...la mia principessina...
Ho visto la luce
e ora
cosciente
sono al tuo fianco
per amarti e volerti
per lasciarmi travolgere dal fato...
................
per esistere
esistere con te.

2006-05-19T20:33:00.000+02:00

" Non usare il telefono, la gente non è mai pronta a rispondere.Usa i versi "

Jack Kerouac

La dolce morte

2006-05-19T20:24:00.000+02:00

Sopravvivere ai ricordi...l' utopia dell' essere...
I ricordi non ci lasciano
sono parte di noi
la nostra linfa vitale
la malinconia invernale che appanna le finestre
la lucciola che rischiara il buio dentro noi
appena percettibile nell'oscurità
colma d' amore
di vita
di infinito.
La piacevolezza del ricordo
la dolce tristezza racchiusa in una lacrima che bagna un sorriso.
La vita dentro noi,la morte fuori,
la valigia del passato che ci accompagna durante il cammino
e che apriamo poco prima che cali il sipario
quando ormai tutto è ricordo
e non esistono passato, presente e futuro
tutto è racchiuso in un istante
un solo istante fuori dal tempo, nell'eternità
un istante fatto di ricordi senza che diventi ricordo,
perchè è eterno
impalpabile
evanescente...
l' ultimo istante...
l' ultimo respiro...
la dolce morte.

2006-05-19T20:23:00.000+02:00

Illusione

2006-05-19T20:16:00.000+02:00

Voglio vivere il mondo senza paura...
voglio esser coccolato da una sigaretta fumante...
...e piangere,
piangere a dirotto per poter sottolineare la mia fastidiosa presenza...
voglio morire dentro per poi rinascere,
spogliarmi e correre,
correre...correre...
per poi rimanere senza fiato
e...vivere.

2006-05-19T20:02:00.000+02:00

" Quando i ricchi si fanno la guerra, sono i poveri che muoiono"

Jean Paul Sartre

Ladri di libertà

2006-05-19T19:51:00.000+02:00

La vita se ne va
in un battito d'ali cancellato dal vento
e si getta inutilmente via,
schiava di giornate uggiose che appagano gli occhi
ma non l'anima.
Siamo desideri di qualcun' altro
appagati da marchette e televisione...
..........................
Sogno di ergermi su una scogliera
e farmi travolgere dal vento,
lo stesso vento che abbiamo autorizzato a derubarci,
incolpevole ladro di libertà.

2006-05-19T02:23:00.000+02:00

Cinque del mattino

2006-05-19T02:11:00.000+02:00

Addio piccolina,
senza pensieri,
senza noie,
senza paure
lasciati andare lì dove sei per tutti...
non per me.
Io non sono così...tu nemmeno...
ma questo già lo sapevo.
Non cerco materialismo, non arrivo a tal punto,
conosco l'odio...
conosco la stupidità...
l' immaturità.
Il mio ego ama essere odiato, respingerò chiunque...
La sofferenza,
la sua ricerca...
è come una malattia...si sa...
sono quel che sono.
Forse un giorno rinsavirò...
mi dedicherò...
non soffrirò più.

2006-05-19T02:05:00.000+02:00

" E' difficile dire la verità, perchè ne esiste si una sola, ma è viva e possiede pertanto un volto
vivo e mutevole".

Franz Kafka

Lezione inglese

2006-05-19T01:59:00.000+02:00

Per sempre qui.
La paura fermerà lo scorrere...
lei anche, ma non sperando nell'eternità.
Il caos,
il buio,regolare susseguirsi...
...forse spontaneo.
Nell'insieme ma non eterno,
un veicolo,
due fari,
una luce.

2006-05-18T23:07:00.000+02:00

Domani

2006-05-18T23:01:00.000+02:00

Il tempo è ormai terminato.
Non so cosa impormi e cosa deve essermi imposto
ma le sensazioni non sono nuove...
Non so nemmeno che sarà...
Il soggetto è nato sotto forma di una nuova sfida
ma il cuore non muore...
Domani...
La Luna si incenerisce.

2006-05-18T22:17:00.000+02:00

Tempesta introspettiva

2006-05-18T22:13:00.000+02:00

I ricordi si fanno vita,
sono vita da respirare...
...da illuminare...
...vita da assaporare.
Ma l'incapacità incombe...
...............
Oltre le nuvole,
solo il cielo,
candido e luminoso.
Un lampo squarcia il mare,
la serenità si allontana da me.....
...l'immenso si fa più mio.
...............
...E il cuore si rischiara.

2006-05-18T22:09:00.000+02:00

Apocalisse

2006-05-18T22:03:00.000+02:00

Le nuvole torneranno.
Torneranno su di noi.
Il loro librarsi osserverà cambiamenti storici...
vite...
amori...
ma impassibili torneranno prima o poi.
Lente,
in branco,
regneranno in cielo,
ci insegneranno la tolleranza,
la loro tolleranza,
la loro esistenza pacata...
...con una superiorità mal celata ci ruberanno l'anima,
e planando verso di noi
assumeranno sembianze umane e...
si dissolveranno.

2006-05-18T21:47:00.000+02:00

Illuminazione

2006-05-18T21:40:00.000+02:00

Scriverò di notte,
scriverò perchè il mondo è in me.
L' immensità si dispiega dinanzi ai miei occhi...
mi avvolge,
si contrae,
fa si che io mi unisca al creato,
il caos...
il silenzio.
Sono un progetto in via di sviluppo,
un congegno da perfezionare,
una macchina da scrivere mancante di tre tasti.
Mi perdo nel nulla,
mi ritroverò in me stesso.
Scriverò...
scriverò delle follie del mondo,
della sua monotonia.
Sono stato scelto per rivelare...forse nulla...
Aprendomi verso l' immenso divento parte dell' infinito,
del caos,
della perfezione e dell' imperfezione.
L' arcano crea e distrugge.
Un flusso continuo di rivelazioni,
di energia...
.............................
ma mancano tre tasti.

2006-05-18T21:00:00.000+02:00

" Poco mi importano amore o gloria. La ricchezza è un metallo, la gloria un' eco, e l'amore un' ombra ".

Fernando Pessoa

Utopia

2006-05-18T20:33:00.000+02:00

E' il primo post di questo blog,potrebbe essere l'inizio di qualche cosa ma probabilmente è il principio del nulla.Penso e forse in cuor mio spero che queste pagine non saranno mai visitate da nessuno perchè purtroppo, a parte casi sporadici di geni conclamati, la scrittura non ha mai portato a niente, se si escludono i suoi fini commerciali, e non sarò io a cambiare la storia.Quasi sempre le menti illuminate sono morte sole, alcolizzate e senza una lira in tasca, mentre le case editrici cercano il Costantino di turno e l'opera prima di qualche comico specializzato nei trenini della Domenica pomeriggio.Mi dispiace solamente che non camperò abbastanza per conoscere un nuovo ipotetico Pessoa o Kafka, perchè i suoi scritti marciranno ancora per molto tempo in qualche cantina fino al momento in cui un qualsiasi impiegatucolo spocchioso non li tirerà fuori per farne il best seller dell'ennesimo scrittore passato a miglior vita.Bene...prendo atto della situazione, nel mio piccolo continuerò a pubblicare qualcosa in antologie di pseudo-concorsi, a farmi prendere in giro da pseudo-case editrici, magari soddisferò il mio ego attraverso questo blog, non sono nessuno, non sarò mai nessuno,ma non potrei esserne più felice.